O Gato de Schrödinger está morto

São 6h13 da manhã. Fumando um cigarro para ir sintonizando com a realidade, enquanto me debato psicologicamente com aquele Pacto com o Diabo que fiz de ir trabalhar 2 horas mais cedo num Zomingo. 

A ideia inicial era estar completamente inconsciente, navegando por terras oníricas onde todos os desejos são realizáveis, logo não estaria num mísero trabalho onde tenho de sacrificar o fim-de-semana para lidar com pessoas que aparentemente vivem na mesma realidade que eu, com todos os impedimentos inerentes à coisa, mas que mesmo assim acham que tenho dons de feiticeiro para realizar todos os desejos oníricos deles relativamente à sua conta bancária. 

"Claro... Irei só ali buscar minha varinha mágica, enquanto isso aproveito para adicionar alguns zilões de euros à minha conta bancária, se me o permite. E já que estamos numa disposição de magos, também altero as características básicas do universo para trabalhar em algo em que não tenho de ouvir crianças grandes, equivocadamente colocadas no corpo de adultos, regidas completamente pelo príncipio do prazer, com um delírio de omnipotência imensurável."

Num monólogo interior, ressoa a minha voz endereçando a mim mesmo, num tom interrogativo: 

"João.... Andaste a estudar 6 anos de Psicologia, mais 2 de Programação, para chegares aqui? Estás no universo alternativo errado, perdido na míriade de possibilidades. Estás na caixa de Schrödinger e o gato está morto! 

Constrói tua máquina do tempo, volta atrás... tens de recomeçar novamente."

Pois bem... onde é que eu deixei o manual de instruções... Vamos lá tratar disso. Se não escrever mais aqui, é porque viajei no tempo e estou agora num universo paralelo diferente.

Alguém que fale em inglês?

Sempre que existe um pedido de alguém que saiba falar em inglês, o meu coração estremece. 

É um abalo sísmico. Uma concentração de energia elétrica emanando do meu peito e transformando-se num formigueiro nas extremidades.

No trabalho, terei sido capacitado a ajudar clientes pessoais ou corporativos quando estes se debruçam em demasia na teia tecnológica e não conseguem de lá sair. E quando isso acontece, vêem sua vida em perigo imaginando que vão ser devorados por uma aranha cibernética fictícia tornada gigante pela ansiedade generalizada indutora de ataques de pânico, serei eu que os tem de aturar, sem ter de os informar que estão a ser completamente alucinados e, por consequência, insuportáveis.

Felizmente, só me pedem isso ás vezes. 

Mas isso gera em mim, também uma ansiedade totalmente restrita a esse acontecimento, quando no espaço de culto cibernético, destinado a almas torturadas como eu, que se mostraram capazes de lidar com ignóbeis tais, solicitam alguém que fale em inglês.

Sendo que, no meu local de trabalho, pessoas instruidas no dom de falar em linguas são escassos. Sempre que existe alguém a pedir por isso, o fantasma de que poderei ser chamado de volta a essa linha demoníaca, assombra-me sempre.

Num assunto completamente distinto. Alguém me sabe dizer porque existem tomadas de eletricidade no tecto? Existirá um povo prévio à minha chegada aqui, magnifico nos avanços tecnológicos, que terá obtido o dom da anti-gravitacionalidade e habita nos tectos do IDB sem o meu conhecimento?

Em direcção ao Abismo

Hoje, de forma a tentar manter longe o horizonte árido do burnout, estava bastante receptivo aos vários estímulos visuais disponíveis no meu local de trabalho, fora do ecrã demoniaco de onde provinha constantes ataques epilépticos em forma de som.

Numa dessas fugas da consciência, deparei-me com um fenómeno possivelmente de natureza subliminar, indubitavelmente sinistro.

O formato das lampadas que davam luz nos dias soturnos de inverno ou daqueles dias de verão obscuros pelas areias do Saara ou um eclipse qualquer, em forma de seta apontam todas para as janelas do 4º andar do edificio deslocado do inferno para onde exerço minhas funções profissionais. 

É deveras pernicioso, esse mecanismo de guerra psicológica existente, capaz de levar pobres almas escravizadas pelo capitalismo, a se lançarem das janelas como se fosse 1929.

Querem definitivamente acabar connosco.